󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁳󠁭󠁬󠁤󠁪󠁹󠀮󠁣󠁮󠀯󠁷󠁥󠁮󠁸󠁵󠁥󠀯󠀰󠀷󠀱󠀶󠀶󠀳󠀯󠀰󠀹󠀳󠀶󠀵󠀴󠀶󠀹󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠀶󠁭󠀶󠀶󠁚󠁥󠀰󠀵󠁙󠀲󠁂󠀵󠁌󠁱󠁟󠀵󠀴󠁭󠁰󠀶󠁌󠁗󠁅󠀷󠀷󠁹󠁡󠀶󠁌󠁃󠁂󠀶󠁌󠀭󠁙󠀵󠁢󠀲󠁔󠀵󠁚󠁃󠁏󠀵󠁡󠁩󠁙󠀷󠀷󠁹󠁦󠁿    至于沐颜汐……

    沈亦舟的目光仿佛穿透了眼前的母亲，穿透了沈府高耸的院墙，落向了某个不知名的方向。

    那里有暖融融的炭火，有令人惊艳的美食，有一个沉静又坚韧的灵魂。

    她的选择，从来不在他沈亦舟的掌控之中。

    也不在任何人手中。

    他最终只是极其缓慢地、带着一种近乎漠然的姿态，对着林月竹，微微颔首。

    动作标准得无可挑剔，却疏离得像隔了千山万水。

    “夜深了，母亲早些安歇。”他的声音平静无波，听不出任何情绪。

    说完，他不再看林月竹瞬间变得更加深沉冰冷的眼神，径直转身，步履沉稳地走向自己的卧房。

    那挺直的背影，在摇曳的烛光下，透着一股孤狼般的倔强和决绝。

    林月竹依旧端坐在圈椅上，看着儿子消失在卧房门后的背影，脸上没有任何表情。

    她端起那杯早已凉透的参茶，指尖无意识地摩挲着光滑的杯壁，眼底深处，掠过一丝极其复杂、难以言喻的幽光。

    听涛苑外，新年的爆竹声渐渐稀疏，零星的炸响点缀着沉沉的夜幕。

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    院内那几盏孤零零的灯笼，在寒风中执着地亮着，投下的光影却显得格外清冷而漫长。

    腊月的夜风，像裹了冰碴的刀子，穿透破败小院那糊了又破、破了又糊的窗纸缝隙，发出呜呜咽咽的呜咽，搅动着屋里本就稀薄的暖意。

    阿福好不容易生起来的炭盆，里面烧的是最劣质的黑炭，烟大，火头却虚浮无力，只能勉强驱散炕沿边巴掌大的一圈寒意。

    昏黄摇曳的油灯下，屋子里弥漫着一股劣质炭火的呛人烟味、霉尘味，还有一丝若有若无的、属于寒窑的冰冷绝望。

    谢澜之坐在那条缺了腿、用半块青砖勉强垫着的长凳上，背脊习惯性地挺得笔直，像一杆插在冻土里的标枪。

    他那只受伤的左手，胡乱缠裹的布条已经被暗红色的血渍浸透，凝固发硬，像一块丑陋的伤疤贴在皮肤上。

    他却仿佛感觉不到疼痛，只是微微垂着头，目光空洞地盯着泥地上跳跃的、微弱的灯影。

    耳边，似乎还残留着西暖阁里那快活的笑声，沐颜汐温软的语调，两个孩子叽叽喳喳的雀跃……那么暖，那么亮。

    可眼前，只有这破败冰冷的四壁，劣质炭火发出的呛人烟气，还有小儿子谢文奕压抑不住的、细碎的抽噎。